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    王杲的嘴唇裂了，干血糊在胡茬上，嘴角往上扯了一下。

    带着一种认命之后的松弛。

    “李成梁。”

    他的声音嘶哑，从干河沟底送上来，被晨风吹散了一半。

    李成梁没应。

    他坐在马上，居高临下地俯视着沟底那群残兵败将。

    一百来号人，蜷在一起，像冬天冻僵的牲畜。

    “我投降。”

    王杲说这三个字的时候，身后那些亲卫的眼睛同时看过来。

    有人的手还按在刀柄上，指节青白。

    李成梁的表情没有任何变化。

    “放过他们。”

    王杲抬起下巴，朝身后那群人偏了偏头。“他们跟了我十几年，是我把他们带到这条路上的。你要杀，杀我一个就够了。”

    沟沿上的明军士兵面面相觑。

    方达的手按在刀鞘上，等着大帅的决断。

    李成梁没说话。

    王杲等了很久，久到他以为李成梁不会开口。

    “可以。”

    王杲的眼皮跳了一下。

    “拔你的刀。”

    李成梁的声音平静。“自己了断。我放他们走。”

    风从沟底灌上来，卷起细碎的沙土打在王杲的脸上。

    他的手慢慢摸向腰间——那把跟了他二十年的弯刀还在，刀鞘磕碎了一角，皮绳松松垮垮绕着刀柄。

    身后传来低低的呜咽声。

    有人在喊“贝勒”，声音压得极低，像怕惊动什么。

    王杲没回头。

    他的手握住刀柄，停了三息。

    指头一根一根收紧。

    然后抽了出来。

    刀刃在晨光里反了一下光，锈迹和血污混在一起，暗沉沉的。

    王杲看了那刀一眼，又抬头看了看沟沿上那个黑甲骑马的人影。

    “李成梁，你说话算数？”

    “我说了算数。”

    王杲把刀横在脖子上。

    刀刃贴住皮肤的瞬间，他的喉结滚了一下。

    手在抖。

    并非怕死。

    这是身体的本能。

    他闭上眼。

    用力一拉。

    血从颈侧喷出来的时候，声音比想象中轻。

    王杲的身体歪了一下，膝盖先着地，然后整个人栽进干河沟的沙土里。

    弯刀从手里脱落，叮的一声响，在石头上弹了两下。

    沟底炸了锅。

    那些亲卫朝王杲的方向扑过去，哭喊声、咒骂声搅成一团。

    李成梁低头看着那具还在抽搐的身体，脸上没有胜利的快意。
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